Septiembre.

Septiembre ha llegado

a mi dulce patria

aguada en llantos.

El pueblo de duelo

y las banderas

a media hasta.

Aun asi...

los ciruelos florecieron.

Poco saben ellos

de sequias , penas

o de furias contenidas.

Cuajando sangres

Se pario esta patria.

Enarvolando banderas

en primaveras.

Y siendo de tanta belleza

el don...

siempre exitira algo

que rompera

la paz de septiembre.

No fueron suficientes

los quinientos años de guerras

sobre este bendito suelo.

Habia que vencer o morir,

por la razon o la fuerza.

Y como ley de hombre,

habia que pintar

con sangre,

una sombra perpetua

de tempestad

sobre Septiembre.

Huelga pensar ,

que tanta belleza primaveral

toda vestida de flor y percal,

tenga en su avatar,

el odio y la ira

siempre vigente

como fogata encendida.

En la noche mas oscura

de su historica agonia,

ella misma no dejaba

de sofocar en si su alegria

de libertad cocechada

a costa de sangre

y lagrimas.

Asi es

septiembre...

Un mes de fuego

sangre,

llanto,

de guitarra, canto,cueca,

de chicha y empanada...

Y mas abajo ,

alla por las calles del pueblo,

donde los pobres

gozan su septiembre

refugiandose en las ramadas

sombreadas de retamas y eucaliptus,
las rizas y las palmas invitando

a zapatear las cuecas

con zapatos baratos,

y pañuelos prestados...

Todo se hace simpleza...

aun la pena escondida.

y finalmente existe el gloriado,

para matar las penas.

Por que septiembre

trae ese perfume extraño,

mezcla de sangre y pueblo.

De vino ...viento...
volantin cortao...
valentia...

Orgullo patrio,

que no se conforma

con beberse las lagrimas,

si no que patea,
Y manda a la mismisima mierda

toda derrota

y se viste de bandera.




Mary Patricia Oyarce M.