Septiembre ha llegado
a mi dulce patria
aguada en llantos.
El pueblo de duelo
y las banderas
a media hasta.
Aun asi...
los ciruelos florecieron.
Poco saben ellos
de sequias , penas
o de furias contenidas.
Cuajando sangres
Se pario esta patria.
Enarvolando banderas
en primaveras.
Y siendo de tanta belleza
el don...
siempre exitira algo
que rompera
la paz de septiembre.
No fueron suficientes
los quinientos años de guerras
sobre este bendito suelo.
Habia que vencer o morir,
por la razon o la fuerza.
Y como ley de hombre,
habia que pintar
con sangre,
una sombra perpetua
de tempestad
sobre Septiembre.
Huelga pensar ,
que tanta belleza primaveral
toda vestida de flor y percal,
tenga en su avatar,
el odio y la ira
siempre vigente
como fogata encendida.
En la noche mas oscura
de su historica agonia,
ella misma no dejaba
de sofocar en si su alegria
de libertad cocechada
a costa de sangre
y lagrimas.
Asi es
septiembre...
Un mes de fuego
sangre,
llanto,
de guitarra, canto,cueca,
de chicha y empanada...
Y mas abajo ,
alla por las calles del pueblo,
donde los pobres
gozan su septiembre
refugiandose en las ramadas
sombreadas de retamas y eucaliptus,
las rizas y las palmas invitando
las rizas y las palmas invitando
a zapatear las cuecas
con zapatos baratos,
y pañuelos prestados...
Todo se hace simpleza...
aun la pena escondida.
y finalmente existe el gloriado,
para matar las penas.
Por que septiembre
trae ese perfume extraño,
mezcla de sangre y pueblo.
De vino ...viento...
volantin cortao...
valentia...
volantin cortao...
valentia...
Orgullo patrio,
que no se conforma
con beberse las lagrimas,
si no que patea,
Y manda a la mismisima mierda
Y manda a la mismisima mierda
toda derrota
y se viste de bandera.
Mary Patricia Oyarce M.
Mary Patricia Oyarce M.
